Vivir es la costumbre de ir muriendo,
de no saber morir. Es la costumbre.
Un pájaro de fuego cuya lumbre
abrasa el alma mientras va cayendo.
Vivir es atender desatendiendo
la llanura por ir hacia la cumbre.
Es inquirir entre la muchedumbre
la senda que se irá desvaneciendo.
Es búsqueda y hallazgo a cada paso
para seguir buscando y encontrando
la misma aurora, el sol, el mismo ocaso.
Es poder descansar sin saber cuándo.
Sin saber. Aquí. Siempre. En cada caso
para seguir muriendo y esperando.
Jaime Ferrán, 1928
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarGracias Silvia,
ResponderEliminarEs un poema de mi padre que fallecio hace poco, el 6 de febrero, 2016. Estaba viviendo conmigo en Smyrna, Georgia, cerca de Atlanta (EUA)cuando murio. El poema es del libro "Desde esta orilla".
Gracias,
Jaime Maria Ferran