Sylvia Trinxet: Poeta

OTRO POEMA QUE RECITÉ EN EL KO DE ENERO 12

2012-01-30T06:18:00.000-08:00

EL OFICIO DEL POETA

Contemplar las palabras

sobre el papel escritas,

medirlas, sopesar

su cuerpo en el conjunto

del poema, y después,

igual que un artesano,

separarse a mirar

cómo la luz emerge

de la sutil textura.

Así es el viejo oficio

del poeta, que comienza

en la idea, en el soplo

sobre el polvo infinito

de la memoria, sobre

la experiencia vivida,

la historia, los deseos,

las pasiones del hombre.

La materia del canto

nos lo ha ofrecido el pueblo

con su voz. Devolvamos

las palabras reunidas

a su auténtico dueño.

José Agustín Goytisolo, 1928

KO ENERO 2012, La PAPA

2012-01-29T12:43:00.001-08:00

Poema que recité en el KO de Enero 12

2012-01-29T12:26:00.000-08:00

VIVIR

Vivir es la costumbre de ir muriendo,

de no saber morir. Es la costumbre.

Un pájaro de fuego cuya lumbre

abrasa el alma mientras va cayendo.

Vivir es atender desatendiendo

la llanura por ir hacia la cumbre.

Es inquirir entre la muchedumbre

la senda que se irá desvaneciendo.

Es búsqueda y hallazgo a cada paso

para seguir buscando y encontrando

la misma aurora, el sol, el mismo ocaso.

Es poder descansar sin saber cuándo.

Sin saber. Aquí. Siempre. En cada caso

para seguir muriendo y esperando.

Jaime Ferrán, 1928

FASCINACIÓN, del Philía

2012-01-20T05:12:00.000-08:00

A día de hoy (21/01/12) estoy fascinada si empiezo a pensar que sólo se ama con mayúsculas una vez en la vida.

FASCINACIÓN

Clavar la mirada

-al fin y al cabo-,

redondez

en los ojos

y en la calma.

Fijar con el trazo

emblemas reales,

puertas abiertas

a la emanación

y al magma.

Electrizantes aperturas

al mutismo en órbita,

inabarcables impresiones

de realidad fluyente.

Ausencia de temor,

armonía ¿completa?.

Sylvia Trinxet

Barcelona, 1 Enero 2001 (1)

Philía, 2009. Editorial Parnass, Barcelona

Centro Cívico Cotxeres de Sants, noviembre 11. Recital poético "Versus a raig fet" (actividades colectivo de artistas de Sants)

2011-11-23T14:42:00.000-08:00

Leyendo mi poemario Transmutaciones, 1995

KO octubre 11

2011-11-23T14:11:00.000-08:00

2011-10-15T17:53:00.000-07:00

CONTEMPLACIÓN

El azul claro del cielo

me inició en perseguir rayos de vida,

en dejar hundir en él la mirada

como sobre una clara frondosidad.

Después la nube blanca

me mostró el dulce lenguaje

de la suavidad y las formas.

Me explicó por qué

la perfección de un instante

no se mantiene para siempre,

pero que la belleza en movimiento

se puede experimentar con libertad.

Más tarde descubrí la puesta de sol.

Su fuego me habló de sentimiento.

Sentí la intensidad de su punzada

rozándome por dentro.

Pregunté a la noche:

contrastes, claroscuros, contraluz,

¿por qué idolatran tanto hasta cegar

la palidez aterciopelada de la luna?

¿O es ella que, blanquecina,

hace brillar los espacios

más ciegos del sentido?

¿Con qué ritmo pestañea

esa estrella de diamante,

el de la caricia de ojos negros

en su iris plateado?

Me contó que en el azul oscuro

se concentra la nostalgia de multiplicar

todas las horas de todos los días.

Que al evocar un pensamiento

el tiempo no se detiene

a razonar limitaciones.

Entendí que la poesía era razón y amor

y pensé en inventar nuevas preguntas.

Transmutaciones , 1995

Editorial Viena, Columna (Barcelona)

MIEDO A NO VOLAR

2011-10-15T17:49:00.001-07:00

Quietos, uno frente a otro

no nos movemos.

Alimentando el placer del silencio

me sorprendo

mostrándote con la vista el universo,

mientras mi cobardía de ti

oculta mi cara

buscando esconderla

por detrás del viento.

Descubro que la naturaleza

casi enfría el sentimiento.

Busco con fuerza un simbolismo:

escucha cómo hablan las olas en la orilla,

recordarás que su sonido

lleva el color de nuestro anoche

lleno de palabras

que nunca pronunciaremos.

Tú al fondo, como un espejismo

me lanzas una idea, sonriendo.

Y entrelazadas las alas transparentes

de las imágenes

haces que mi tiempo transcurra

mucho más lentamente.

Todavía sin movernos

se desarrollan juntos nuestros pensamientos;

su espíritu,

metamorfosis de sol y de luna,

busca con miedo

tus ojos en los míos.

Una sola vez es suficiente

para reconocernos en un punto,

disfrazados los cuerpos

de una total intersección

en la pausa final

de nuestro mutuo abandono.

Idilio de creación , 1991

Editorial Torremozas, Madrid.
Colección Cuadernos de Olalla

En los 90's escribía sobre acontecimientos de los 80's, que yo los viví con mucho hermetismo y mucha mudez en contraste con las movidas nocturnas

KABARET OBERT (KO) KABARET POÈTIC, La PAPA 30/9/11

2011-10-03T12:40:00.000-07:00

A la venta mis poemarios Transmutaciones y Philía en La PAPA

UN POEMA DE VICENTE ALEIXANDRE QUE DEDICO A LAS ARTES ESCÉNICAS. + FOTO DE FINALES DEL VERANO 2011

2011-09-13T19:30:00.000-07:00

Un poema de Vicente Aleixandre: QUIEN BAILA SE CONSUMA, del poemario "Diálogos del conocimiento", 1974

de Sylvia Trinxet, el jueves, 02 de septiembre de 2010, 4:14

Un diálogo metafísico entre el bailarín y el director de escena

EL BAILARÍN

ES demasiado ligero. No sé, difícil es optar
qué está más escondido, si el puñal o la rosa.
Algo embriaga el aire. ¿Plata sólo? O aromas
de los pétalos que machacados por unos pies desnudos
llegan a mis sentidos, los descubren e incitan.
Rompen más poderosamente los enigmas
y al fin se ven los montes, como cuerpos tumbados,
allí en el horizonte, mientras sigue el misterio.

EL DIRECTOR DE ESCENA

Si quieres decir que la bambalina oscila,
no cuidas las palabras. Tu pie en el aire imita
la irrupción de la aurora, pero cuán pobremente.
¿La orquesta? Mientras ensaya la madera a dormirse,
el son a su mudez y el farol a crujir cada vez más rosado,
yo duermo o leo, y me despierto y callo.
La ciencia es un dominio donde el hombre se pierde.
Un bosque que levanto con mis órdenes puede
a los espectadores darles verdor, no vida.
Por eso me sonrío cuando el telón se alza
y el bailarín ondea como un árbol y aduzco
su pie, su pie en sigilo como una duda intensa.

EL BAILARÍN

Yo soy quien soy, pero quien soy es sólo
una proposición concreta en sus colores.
Nunca un concepto. Bailo, vacilo, a veces puedo
afirmarme hecho un arco, con mi cuerpo, y los aires
bajo él cruzan como deseos. No los siento. La piedra
del puente nunca siente
a las aguas veloces, como a las quietas: sueño,
y el soñar no hace ruido.
Mi cuerpo es la ballesta en que la piedra yérguese;
y el arco, y soy la flecha: un pensamiento huyendo.

EL DIRECTOR DE ESCENA

Solo estoy y no confío en lo que hice, ni hago
mención de lo que puse o propuse: una idea.
La escena es una idea, y el pensamiento abrasa.
Con colores o turnos de ira o fe erguí tu nombre.
En lienzo el bermellón, el amarillo híspido, la rosa, el pie desnudo
y todo el cuerpo erguido del bailarín creciente,
pura mentira o veste, mas la verdad ahí arde.
Bajo la malla un grito corporal es el ritmo
y con mi mano tomo la forma y ahí se quema
para todos. Y todos, consumados, aplauden.

EL BAILARÍN

Suena la música y ondea como un mar salobre
donde mi cuerpo indaga temeroso y brillante.
Soy la espuma primera que entre las ondas álzase
y en la cresta aquí irísase, revelándoos un mundo.
Su nombre, o son sus hechos, en los labios ardidos.
Mientras cantan las cuerdas y los óboes se quejan
como oscuros principios frustados, y hay la flauta
como una lengua fina por una piel huyendo.

EL DIRECTOR DE ESCENA

No es el son, son mis manos. ¡Basta! Todo el mundo ahí erguido.
Concebir nunca es fácil. Coro o tristeza inmunda
que cual rosas marchitas desfila sordamente.
¿Aún bailan o aún engañan? Una onda a aromas pútridos
que divaga y oscila mientras callan las liras.
Rostros para esa ardiente juventud que es un hombre.
La perdición completa yo la vi y la presento.
Los negros gemebundos, los amarillos glaucos, los finales más grises,
como cuerpos dormidos.
Un montón de lujuria, pero extinto, en la sombra.
O es un vals lastimero que en polvo lento absuélvese.

EL BAILARÍN

Es el fin. Yo he dormido mientras bailaba, o sueño.
Soy leve como un ángel que unos labios pronuncian.
Con la rosa en la mano adelanto mi vida
y lo que ofrezco es oro o es un puñal, o un muerto.

Desde POÉTIKA DEL CONSUMO Y LA NO-VIOLENCIA hice esta lectura en algunos KO (Kabaret Obert) de La PAPA

TERAPIA

2011-09-04T20:08:00.000-07:00

Para no sucumbir
ante la tentación
del precipicio
el mejor tratamiento
es el fornicio.

Mario Benedetti

SYLVIA TRINXET (POÉTIKA DEL KONSUMO Y LA NO-VIOLENCIA) 2010

2011-09-04T19:02:00.001-07:00

JUNIO 2011

2011-08-30T12:42:00.000-07:00

KO AGOSTO 11

2011-08-29T19:48:00.000-07:00

Lectura que hice en el KO de agosto 11 : "Paisaje marino" traducido al catalán

2011-08-29T19:05:00.000-07:00

PAISATGE MARÍ

Jo sóc com la roca
del paissatge marí:
amarrada a la terra, immòbil.

Sóc negació de moviment:
quieta permanència en un punt quiet.
L'horitzó marca en el meu front
velles arrugues de temors i dubtes.

Una au passa
per ensenyar-me l'art del risc
i amb el seu vol em parla
de la fugacitat d'allò finit.
Em relata que en la gosadia del volt
es manté l'harmonia del viatge.

S'allunya creuant l'horitzó
i des de la seva dansa alegre
em fa senyals, molt a poc a poc.
M'invita a pensar
que existeix una recta divisòria de blaus,
la línia que difumina les respostes
i crea reconciliacions.

I en el seu vol distant
de baix a dalt
cau i s'alça amb el vent.

Però la roca tem desprendre's.
Quieta i en silenci només pot esperar
la visita diària d'altres aus
o escoltar el ritme diferent
de noves onades
modelant la seva duresa.

Jo sóc com la roca
que dubta i té por
quan tu t'acostes.

I el meu dubte és una paret
entre la teva mà i la meva.

Sylvia Trinxet
Transmutaciones, 1995. Editorial Bronce, Editorial Viena (Columna), Barcelona

KO ((Kabaret Obert) (Kabaret poético)) Agosto 2011

2011-08-29T18:40:00.000-07:00

Junio 2011 - La PAPA

2011-08-10T10:20:00.000-07:00

AGOSTO 2011

2011-08-07T19:31:00.000-07:00

El poema "Amarillo", de mi poemario TRANSMUTACIONES, leido por Tony Bravo en el KO de 29/7/11

2011-08-01T17:59:00.000-07:00

AMARILLO

El sol ha cubierto un nuevo estadio

por encima del blanco,

agotando los demás colores

para caber en otro instante.

Lo que antes me llama con fuerza

-recobrada del efecto de los cielos-

es el gris claro de la roca,

proponerme entrar en su diálogo

o devolver de su interior

la mirada interrogante.

Después, una sucesión de momentos

reconoce la felicidad

en la suma de matices amarillos

habiendo el verde oscuro de los bosques

rozado el amor en la mirada.

Transmutaciones , 1995

Más del KO de 29/7/11

2011-08-01T16:46:00.000-07:00

KO (Kabaret Obert (kabaret poético)) La PAPA, 29/7/11 -Lectura de mis poemarios "Transmutaciones" y "Philía" por Tony Bravo y Rosa Grau respectivamente

2011-08-01T16:42:00.000-07:00

III Marató Poètica del Poble Sec en La PAPA 21/7/11

2011-07-22T05:55:00.000-07:00

Poema de Jorge Guillén "El aire"

2011-07-16T19:03:00.001-07:00

Poema del día: "El aire", de Jorge Guillén (España, 1893-1984)

Aire: nada, casi nada,
O con un ser muy secreto,
O sin materia tal vez,
Nada, casi nada: cielo.

Con sigilo se difunde,
Nadie puede ver su cuerpo.
He ahí su misma idea,
Aire claro, buen silencio.

Hasta el espíritu el aire,
Que es ya brisa, va ascendiendo
Mientras una claridad
Traspasa la brisa al vuelo.

Un frescor de transparencia
Se desliza como un témpano
De luz que fuese cristal
Adelgazándose en céfiro.

¡Qué celeste levedad,
Un aire apenas terreno,
Apenas una blancura
Donde lo más puro es cierto!

Aire noble que se otorga
Distancias, alejamientos.
Ocultando su belleza
No quiere parecer nuevo.

Aire que respiro a fondo,
De muchos soles muy denso,
Para mi avidez actual
Aire en que respiro tiempo.

Aquellos días de entonces
Vagan ahora disueltos
En este esplendor que impulsa
Lo más leve hacia lo eterno.

Muros ya cerca del campo
Guardan ocres con reflejos
De tardes enternecidas
En los altos del recuerdo.

¡Cómo yerra por la atmósfera
Su dulzura conduciendo
Los pasos y las palabras
Adonde van sin saberlo!

Algo cristalino en vías
Quizá de enamoramiento
Busca en una aura dorada
Sendas para el embeleso.

Respirando, respirando
Tanto a mis anchas entiendo
Que gozó del paraíso
Más embriagador: el nuestro.

Y la vida, sin cesar
Humildemente valiendo,
Callada va por el aire,
Es aire, simple portento.

Vida, vida, nada más
Este soplo que da aliento,
Aliento con una fe:
Sí, lo extraordinario es esto.

Esto: la luz en el aire,
Y con el aire un anhelo.
¡Anhelo de trasparencia,
Sumo bien! Respiro, creo.

Más allá del soliloquio,
Todo mi amor dirigiendo
Se abalanzan los balcones
Al aire del universo.

¡Balcones como vigías
Hasta de los más extremos
Puntos que la tarde ofrece
Posibles, amarillentos!

Mis ojos van abarcando
La ordenación de lo inmenso.
Me la entrega el panorama,
Profundo cristal de espejo.

Entre el chopo y la ribera,
Entre el río y el remero
Sirve, transición de gris,
Un aire que nunca es término.

¡Márgenes de la hermosura!
A través de su despejo,
El tropel de pormenores
No es tropel. ¡Qué bien sujeto!

Profundizando en el aire
No están solos, están dentro
Los jardinillos, las verjas,
Las esquinas, los aleros...

En el contorno del límite
Se complacen los objetos,
Y su propia desnudez
Los redondea: son ellos.

¡Islote primaveral,
Tan verdes los grises! Fresnos,
Aguzando sus ramillas,
Tienden un aire más tierno.

El soto. La fronda. Límpidos,
Son esos huecos aéreos
Quienes mejor me serenan,
Si a contemplarlos acierto.

Feliz el afán, se colma
La tensión de un día pleno.
Volúmenes de follajes
Alzan un solo sosiego.

Torres se doran amigas
De las mieses y los cerros,
Y entre la luz y las piedras
Hay retozos de aleteos.

En bandadas remontándose
Juegan los pájaros. Vedlos.
Todos van, retornan, giran,
Contribuyen al gran juego.

¡Juego tal vez de una fuerza
No muy solemne, tanteo
De formas que sí consiguen
La perfección del momento!

Esta perfección, tan viva
Que se extiende al centelleo
Más distante, me presenta
Como una red cuanto espero.

¡Aquel desgarrón de sol!
Arden nubes y no lejos.
Mientras, sin saber por qué,
Se ilumina mi deseo.

Arbolados horizontes
-Verdor imperecedero-
Dan sus cimas al dominio
Celeste, gloria en efecto.

Gloria de blancos y azules
Purísimos, violentos,
Algazaras de celajes
Que anuncian dioses y fuegos.

La realidad, por de pronto,
Sobrepasa anuncio y sueño
Bajo el aire, por el aire
Ceñido de firmamento.

El aire claro es quien sueña
Mejor. ¡Solar de misterio!
Con su creación el aire
Me cerca. ¡Divino cerco!

A una creación continua
-Soy del aire- me someto.
¡Aire en transparencia! Sea
Su señorío supremo.

Jorge Guillén en Cántico. Antologado en Antología de los poetas del 27 (Selecciones Austral, Espasa-Calpe, Madrid, 1982).

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15/7/11 20H ATENEO DE PALAFRUGELL: "VERSUS ADVERSUS" SHOW DE POESÍA Y POLIPOESÍA CON SYLVIA TRINXET Y XAVIER SABATER

2011-07-16T16:35:00.000-07:00

LA SENSACIÓN DE UN CALAMBRE

2011-05-19T15:16:00.000-07:00

¿Quién no ha experimentado alguna vez que en el momento menos adecuado de repente le sobreviene un calambre, que se le duerme una mano o un pie, un picor, etc? Este fragmento de prosa poética de este filósofo catalán lo expli ...ca: es la reconquista de UNA DÍSCOLA PROVINCIA DE LA CARNE

(Poétika del consumo y la no-violencia)

Se os ha dormido un pie, una mano. Ahora esto es vuestro y no es vuestro. Vuestro contorno, vuestro insoportable contorno de siempre se ha modificado. Ahora termináis más acá de lo que terminábais. Pero más allá -¡más allá que vosotros!- un leve hormigueo os acompaña, un leve hormigueo, en vosotros y fuera de vosotros sentido. De repente, la sensación sorda vuélvese precisa. Un pinchacillo de dolor. Un pinchacillo de dolor que aumenta la delicia aún. Y la vida que vuelve. El pie, la mano, colonizados de nuevo por el yo normal. El propio contorno, que se modifica, que se ensancha. Ha sido reconquistada una díscola provincia de la carne.

EUGENIO D'ORS, Oceanografía del tedio, 1921

LECTURA QUE HICE EN UN KO (KABARET OBERT), Kabaret poético

2011-04-23T11:25:00.000-07:00

Del poemario Los placeres prohibidos (Luis Cernuda)
Lo dedico a todos los concienciados de la desmedida del Konsumo

DIRÉ CÓMO NACISTEIS

Diré cómo nacisteis, placeres prohibidos,
Como nace un deseo sobre torres de espanto,
Amenazadores barrotes, hiel descolorida,
Noche petrificada a fuerza de puños,
Ante todos, incluso el más rebelde,
Apto solamente en la vida sin muros.

Corazas infranqueables, lanzas o puñales,
Todo es bueno si deforma un cuerpo;
Tu deseo es beber esas hojas lascivas
O dormir en esa agua acariciadora.
No importa;
Ya declaran tu espíritu impuro.

No importa la pureza, los dones que un destino
Levantó hacia las aves con manos imperecederas;
No importa la juventud, sueño más que hombre,
La sonrisa tan noble, playa de seda bajo la tempestad
De un régimen caído.

Placeres prohibidos, planetas terrenales,
Miembros de mármol con sabor de estío,
Jugo de esponjas abandonadas por el mar,
Flores de hierro, resonantes como el pecho de un hombre.

Soledades altivas, coronas derribadas,
Libertades memorables, manto de juventudes;
Quien insulta esos frutos, tinieblas en la lengua,
Es vil como un rey, como sombra de rey
Arrastrándose a los pies de la tierra
Para conseguir un trozo de vida.

No sabía los límites impuestos,
Límites de metal o papel,
Ya que el azar le hizo abrir los ojos bajo una luz tan alta,
Adonde no llegan realidades vacías,
Leyes hediondas, códigos, ratas de paisajes derruidos.

Extender entonces una mano
Es hallar una montaña que prohíbe,
Un bosque impenetrable que niega,
Un mar que traga adolescentes rebeldes.

Pero si la ira, el ultraje, el oprobio y la muerte,
Ávidos dientes sin carne todavía,
Amenazan abriendo sus torrentes,
De otro lado vosotros, placeres prohibidos,
Bronce de orgullo, blasfemia que nada precipita,
Tendéis en una mano el misterio.
Sabor que ninguna amargura corrompe,
Cielos, cielos relampagueantes que aniquilan.

Abajo, estatuas anónimas,
Sombras de sombras, miseria, preceptos de niebla;
Una chispa de aquellos placeres
Brilla en la hora vengativa.
Su fulgor puede destruir vuestro mundo.

En el Kabaret Obert (KO), La PAPA, 25/3/11 KABARET POÉTICO

2011-03-29T19:22:00.000-07:00

RECITAL. Xavier Sabater, Sylvia Trinxet, Félix Ménkar, Alícia Martínez... El Dorado, Valencia, 5/2/11

2011-02-03T17:27:00.000-08:00

DOS LECTURAS QUE HICE EN EL KO DE 28/1/11

2011-02-02T18:16:00.000-08:00

LA MUSA

Yo la quiero cambiante, misteriosa y compleja;

con dos ojos de abismo que se vuelvan fanales,

en su boca, una fruta perfumada y bermeja

que destile más miel que los rubios panales;

a veces nos asalta un aguijón de abeja;

unos raptos feroces a gestos imperiales

y sorprenda en su risa el dolor de una queja,

en sus manos asombren caricias y puñales!

Y que vibre, y desmaye, y llore, y ruja, y cante,

y sea águila, tigre, paloma en un instante,

que el Universo quepa en sus ansias divinas;

tenga una voz que hiele, que suspenda, que inflame,

y una frente que erguida su corona reclame

de rosas, de diamantes, de estrellas o de espinas!

Delmira Agustini

Del poemario “El libro blanco”, 1907

CANCIÓN DEL MACHO…

Canción del macho y de la hembra!

La fruta de los siglos

exprimiendo su jugo

en nuestras venas.

Mi alma derramándose en tu carne extendida

para salir de ti más buena,

el corazón desparramándose

estirándose como una pantera,

y mi vida, hecha astillas, anudándose

a ti como la luz a las estrellas!

Me recibes

como al viento la vela.

Te recibo

como el surco a la siembra.

Duérmete sobre mis dolores

si mis dolores no te queman,

amárrate a mis alas

acaso mis alas te llevan,

endereza mis deseos

acaso te lastima su pelea.

Tú eres lo único que tengo

desde que perdí mi tristeza!

Desgárrame como una espada

o táctame como una antena!

Bésame,

muérdeme,

incéndiame,

que yo vengo a la tierra

sólo por el naufragio de mis ojos de macho

en el agua infinita de tus ojos de hembra!

Pablo Neruda

Sylvia Trinxet en el Kabaret Obert (KO), La PAPA, 28/1/11 Kabaret poético

2011-01-29T17:35:00.000-08:00

CONTEMPLACIÓN

2011-01-26T17:15:00.001-08:00

El azul claro del cielo

me inició en perseguir rayos de vida,

en dejar hundir en él la mirada

como sobre una clara frondosidad.

Después la nube blanca

me mostró el dulce lenguaje

de la suavidad y las formas.

Me explicó por qué

la perfección de un instante

no se mantiene para siempre,

pero que la belleza en movimiento

se puede experimentar con libertad.

Más tarde descubrí la puesta de sol.

Su fuego me habló de sentimiento.

Sentí la intensidad de su punzada

rozándome por dentro.

Pregunté a la noche:

contrastes, claroscuros, contraluz,

¿por qué idolatran tanto hasta cegar

la palidez aterciopelada de la luna?

¿O es ella que, blanquecina,

hace brillar los espacios

más ciegos del sentido?

¿Con qué ritmo pestañea

esa estrella de diamante,

el de la caricia de ojos negros

en su iris plateado?

Me contó que en el azul oscuro

se concentra la nostalgia de multiplicar

todas las horas de todos los días.

Que al evocar un pensamiento

el tiempo no se detiene

a razonar limitaciones.

Entendí que la poesía era razón y amor

y pensé en inventar nuevas preguntas.

Transmutaciones , 1995

QUIEN BAILA SE CONSUMA

2011-01-14T07:44:00.000-08:00

Un diálogo metafísico entre el bailarín y el director de escena

EL BAILARÍN

ES demasiado ligero. No sé, difícil es optar
qué está más escondido, si el puñal o la rosa.
Algo embriaga el aire. ¿Plata sólo? O aromas
de los pétalos que machacados por unos pies desnudos
llegan a mis sentidos, los descubren e incitan.
Rompen más poderosamente los enigmas
y al fin se ven los montes, como cuerpos tumbados,
allí en el horizonte, mientras sigue el misterio.

EL DIRECTOR DE ESCENA

Si quieres decir que la bambalina oscila,
no cuidas las palabras. Tu pie en el aire imita
la irrupción de la aurora, pero cuán pobremente.
¿La orquesta? Mientras ensaya la madera a dormirse,
el son a su mudez y el farol a crujir cada vez más rosado,
yo duermo o leo, y me despierto y callo.
La ciencia es un dominio donde el hombre se pierde.
Un bosque que levanto con mis órdenes puede
a los espectadores darles verdor, no vida.
Por eso me sonrío cuando el telón se alza
y el bailarín ondea como un árbol y aduzco
su pie, su pie en sigilo como una duda intensa.

EL BAILARÍN

Yo soy quien soy, pero quien soy es sólo
una proposición concreta en sus colores.
Nunca un concepto. Bailo, vacilo, a veces puedo
afirmarme hecho un arco, con mi cuerpo, y los aires
bajo él cruzan como deseos. No los siento. La piedra
del puente nunca siente
a las aguas veloces, como a las quietas: sueño,
y el soñar no hace ruido.
Mi cuerpo es la ballesta en que la piedra yérguese;
y el arco, y soy la flecha: un pensamiento huyendo.

EL DIRECTOR DE ESCENA

Solo estoy y no confío en lo que hice, ni hago
mención de lo que puse o propuse: una idea.
La escena es una idea, y el pensamiento abrasa.
Con colores o turnos de ira o fe erguí tu nombre.
En lienzo el bermellón, el amarillo híspido, la rosa, el pie desnudo
y todo el cuerpo erguido del bailarín creciente,
pura mentira o veste, mas la verdad ahí arde.
Bajo la malla un grito corporal es el ritmo
y con mi mano tomo la forma y ahí se quema
para todos. Y todos, consumados, aplauden.

EL BAILARÍN

Suena la música y ondea como un mar salobre
donde mi cuerpo indaga temeroso y brillante.
Soy la espuma primera que entre las ondas álzase
y en la cresta aquí irísase, revelándoos un mundo.
Su nombre, o son sus hechos, en los labios ardidos.
Mientras cantan las cuerdas y los óboes se quejan
como oscuros principios frustados, y hay la flauta
como una lengua fina por una piel huyendo.

EL DIRECTOR DE ESCENA

No es el son, son mis manos. ¡Basta! Todo el mundo ahí erguido.
Concebir nunca es fácil. Coro o tristeza inmunda
que cual rosas marchitas desfila sordamente.
¿Aún bailan o aún engañan? Una onda a aromas pútridos
que divaga y oscila mientras callan las liras.
Rostros para esa ardiente juventud que es un hombre.
La perdición completa yo la vi y la presento.
Los negros gemebundos, los amarillos glaucos, los finales más grises,
como cuerpos dormidos.
Un montón de lujuria, pero extinto, en la sombra.
O es un vals lastimero que en polvo lento absuélvese.

EL BAILARÍN

Es el fin. Yo he dormido mientras bailaba, o sueño.
Soy leve como un ángel que unos labios pronuncian.
Con la rosa en la mano adelanto mi vida
y lo que ofrezco es oro o es un puñal, o un muerto.

Vicente Aleixandre, del poemario Diálogos del conocimiento
...........

Desde Poétika del consumo y la no-violencia dedico este poema a todos los diversos espacios de baile (Sylvia Trinxet)

Presentación del PHILÍA, Editorial Parnass, en La PAPA, 17/12/09

2011-01-03T19:01:00.000-08:00

Presentación del PHILÍA, Editorial Parnass, en Casa Amatller, 22 Eenero 2010

2011-01-03T18:26:00.000-08:00

2011-01-03T12:44:00.001-08:00

A la venta el PHILÍA en La PAPA

2011-01-03T12:42:00.000-08:00

Fin de año 10/11 con amigos en La PAPA

2011-01-03T12:39:00.000-08:00

ROSAS DE ABRIL

2011-01-03T12:33:00.000-08:00

He visto llorar a las rosas rojas

lágrimas de rocío

una mañana clara de abril,

acariciar el terciopelo granate

de sus pétalos,

sangrando las espinas

gotas de agua transparentes.

Desde su centro hacia afuera

me regalan con su aroma la primavera,

llenando el aire de tonos arco iris

la belleza despierta al respirar

el trasfondo de sus colores vivos,

su rica sustancia como ofrenda,

llegada de más allá de la tierra.

Me ofrecen con su tacto y con su piel

toda la esencia de su naturaleza efímera

que creció con la brisa y con la luz,

como se sembró el azar al encontrarnos

iluminándose de nuevas alegrías.

Pero su mensaje es ya tu voz lejana

yéndose cada día un poco más.

Con ellas se marchitan también nuestros deseos

con forma de rosas rojas de abril,

teñidos de quimeras rojas intensas

como la melancolía intangible

del paso del tiempo.

Sylvia Trinxet
Idilio de creación , 1991

POROS Y PENÍA

2010-12-19T15:54:00.001-08:00

Los lazos familiares

que engendraron a Eros

con textura de arcilla,

barro e incienso,

quedaron hilados

por artesanales alfileres

de plata y lino.

Bajo el manto acaparador

de cemento caído,

obtusamente abnegada

hasta el abismo,

la razón propia, sin recursos

escapaba a marchas forzadas

-hacia paraísos terrenales-

de regiones transitadas

por malévolos duendes.

Sylvia Trinxet

Barcelona, 30 Diciembre 2000, Philía

Presentación de "PHILÍA". La PAPA, 13 diciembre 2009 / Casa Amatller, 22 enero 2010

2010-12-07T11:39:00.000-08:00

Este libro puede ser una referencia a la memoria histórica.

La represión o las malas experiencias pueden ser un mal que genera el olvido de la naturalidad del saber hacer proveniente del pasado, base del conocimiento posterior.

Puede pasar que alguna vez se recurra a la infancia y adolescencia, o se las invoque,

en ocasiones, para indagar en el misterio del origen o del primer principio, por si así retomamos el hilo de nuestra propia identidad o por encontrar una razón de ser satisfactoria al paso del tiempo; otras, como evasión o escape a una infelicidad presente. También podría ocurrir que esa evocación al pasado sirviera para saber más recurriendo a la memoria, por aquéllo de que “saber es recordar”, o para intentar dar al menos con alguna verdad temporal. O simplemente puede suceder que se reencuentren -iguales “aunque más grandes”- los espacios, personas, sentimientos aún con minúscula...

Lo valorable en los sentimientos verdaderos es, por ejemplo, lo que le dice Diotima a Sócrates en el diálogo platónico de El Banquete : “En este período de la vida, querido Sócrates, más que en ningún otro, le merece al hombre vivir: cuando contempla la belleza en sí.” Esta belleza a la que se refiere Diotima es la de la mirada del amor. Pienso que si esa mirada prevalece siendo la más bella mirada y la mayúscula, es lo más bello para contemplar. Sólo así se sabe si sigue existiendo el amor presente y en un presente físico. Yo soy de los que piensan que el amor son los ojos, éstos nos dicen el grado de amor que se siente. Pero este sentimiento se ha de saber tratarlo bien, porque el fuego existe pero también el hielo permanente.

He escrito un poema para la ocasión:

RECORDAR ES SABER

Recordar es saber.

Saber es recordar,

recordar saber.

Saber es pensar

en saber pensar,

pensar saber

si se piensa o no

si se sabe o no,

olvidar pensar,

pensar olvidar

en saber o no

bien, o mal.

Hacer.

Al ir saber haciendo,
haciendo saber,

se aprende del mal

y se hace bien.

Sylvia Trinxet

La PAPA

Barcelona, 13 diciembre 09

PAISAJE MARINO

2010-11-28T05:49:00.001-08:00

Yo soy como la roca

del paisaje marino:

amarrada a la tierra, inmóvil.

Soy negación de movimiento:

quieta permanencia en un quieto punto.

El horizonte marca en mi frente

viejas arrugas de temores y dudas.

Un ave pasa

para enseñarme el arte del riesgo

y con su vuelo me habla

de la fugacidad de lo finito.

Me relata que en la osadía del giro

se mantiene la armonía del viaje.

Se aleja cruzando el horizonte

y desde su danza alegre

me hace señas muy despacio.

Me invita a pensar

que existe una recta divisoria de azules,

la línea que difumina las respuestas

y crea reconciliaciones.

Y en su vuelo distante

de abajo hacia arriba

cae y se levanta con el viento.

Pero la roca teme desprenderse.

Quieta y en silencio,

sólo puede esperar

la visita diaria de otras aves

o escuchar el ritmo diferente

de nuevos oleajes

moldeando su dureza.

Yo soy como la roca

que duda y tiene miedo

cuando tú te acercas.

Y mi duda es una pared

entre tu mano y la mía.

Transmutaciones , 1995

KO (Kabaret Obert) La PAPA, 26/11/10 Kabaret poético

2010-11-28T05:43:00.000-08:00

KO (Kabaret Obert) 26/11/10 La PAPA Kabaret poético

2010-11-28T05:37:00.000-08:00

KO (Kabaret Obert), La PAPA, 24/09/10

2010-11-14T16:59:00.000-08:00

VARIACIONES SOBRE EL INSTANTE ETERNO

2010-11-14T16:20:00.000-08:00

Por qué te olvidas, y por qué te alejas
del instante que hiere con su lanza.
Por qué te ciñes de desesperanza
si eres muy joven, y las cosas viejas.

Las orillas que cruzas las reflejas;
pero tu soledad de río avanza.
Bendita forma que en tus aguas danza
y que en olvido para siempre dejas.

Por qué vas ciego, rompes, quemas, pisas,
ignoras cielos, manos, piedras, risas.
Por qué imaginas que tu luz se apaga.

Por qué no apresas el dolor errante.
Por qué no perpetúas el instante
antes de que en tus manos se deshaga.

JOSÉ HIERRO, 1947. Poemario "Alegría"

PLENILUNIO

2010-11-07T13:43:00.000-08:00

Líneas de fuga

dirigiéndose a su centro.

Bienes esféricos

deleitando

el dominio del espacio.

Penurias y causas,

inquietudes y desidias

en los márgenes psíquicos

del saneamiento.

Pompas de colores

redondeando

su origen desarraigado

por voluntad propia.

Intervalos de plenilunio

en la noche invernal

de soledad amiga.

De su eje, recubierto

de mecanicismos puros

crece la siembra cotidiana

con simbólicas palabras.

Barcelona, 6 Enero 2001 Philía

Sylvia Trinxet en el KO (Kabaret Obert) de La PAPA, 29 octubre 2010, Kabaret poético

2010-11-07T08:33:00.000-08:00

Sylvia Trinxet en el recital del 18 Festival de Polipoesía de Barcelona, 2 octubre 2010

2010-11-07T08:29:00.000-08:00

FEMINEIDAD

2010-11-02T18:11:00.000-07:00

Circunvalación.
Cercar apenas
dosis curativas
de humildad femenina,
instrumentos que entreabran
el paso ejercitado
a las ofrendas.

Calcular o no
nuevas medidas,
innovadoras fórmulas
potenciando
corregir negaciones
innecesarias al proceso.

Buscar la prolongación
en la semi-brevedad.
Que no obstaculice
la curvatura
penetrar el alma.

Barcelona, 12 Enero 2001 Philía

MEDITERRÁNEO Y TÚ

2010-10-31T13:38:00.001-07:00

Tú eres el hombre.

Aquél que ausente
ocupaba mi pasado.
Y a un tiempo
revivía los finales,
donde el Mediterráneo
originó mi primer ser.
Y la distancia, incognoscible,
profetizaba nuestro hallazgo.
Avanzaba la existencia.

Yo construía castillos en la arena.
Tú genuinamente diseñabas
el futuro próximo de aquel presente.

Castillos erigidos desde el fango,
de los surcos de agua y de la orilla.
Sus frágiles muros
arrasados por las olas
formaban la piel de nuestros cuerpos.

Transmutaciones , 1995

2010-10-30T12:34:00.000-07:00

MUJER Y TIERRA

2010-10-30T09:04:00.000-07:00

Yo soy la mujer,

tierra horizontal,

alimento del árbol

de raíces perennes.

Un sauce de hojas verdes

sembradas de vida.

Un tronco retorcido.

Arraigada decadencia

expirando la resina.

Tú eres la alta copa

de ramas caídas

sobre el suelo de mi sombra.

La playa sacraliza

el vigor de una encina.

Y sólo tú superas

la bóveda celeste

que principia la sustancia

del paisaje marino.

Transmutaciones, 1995

PAISAJE MARINO

2010-10-30T08:51:00.000-07:00

Yo soy como la roca

del paisaje marino:

amarrada a la tierra, inmóvil.

Soy negación de movimiento:

quieta permanencia en un quieto punto.

El horizonte marca en mi frente

viejas arrugas de temores y dudas.

Un ave pasa

para enseñarme el arte del riesgo

y con su vuelo me habla

de la fugacidad de lo finito.

Me relata que en la osadía del giro

se mantiene la armonía del viaje.

Se aleja cruzando el horizonte

y desde su danza alegre

me hace señas muy despacio.

Me invita a pensar

que existe una recta divisoria de azules,

la línea que difumina las respuestas

y crea reconciliaciones.

Y en su vuelo distante

de abajo hacia arriba

cae y se levanta con el viento.

Pero la roca teme desprenderse.

Quieta y en silencio,

sólo puede esperar

la visita diaria de otras aves

o escuchar el ritmo diferente

de nuevos oleajes

moldeando su dureza.

Yo soy como la roca

que duda y tiene miedo

cuando tú te acercas.

Y mi duda es una pared

entre tu mano y la mía.

Sylvia Trinxet, Transmutaciones, 1995

Editorial Bronce, edit Viena (Columna) Barcelona